In mir arbeitet seit langem die Sprache schon, gelegentlich bricht sie in heftigen Eruptionen hervor, zerreißt die Oberfläche und ergießt sich, der Kampf zwischen Sprache und Welt findet vor unseren Augen statt! Und so füllt sie das Papier, ja auf Papier schreibe ich, weil es mühsamer ist; "richtig, mein Sohn", unterbricht der gestrenge Kardinal, der wie immer mit seinem warmen Atem hinter mir sitzt, meine Gedanken, "niemand hat uns gesagt, das Leben solle leicht sein." Wo war ich stehen geblieben? - ach ja, der Kampf, der uralte Kampf... Und Schreiben füllt wenigstens das stechend weiße Papier, damit es mir die Augen nicht ausbrennen kann. Warum so gewalttätig? Weder Idealist noch Materialist will ich sein und ehrlich antworten: Die Welt geht in mich hinein und durch mich hindurch und aus mir heraus, nichts weiter. Hat es Worte gegeben, bevor die Welt dieser Worte bedurfte? Gab es Gedanken vor der Welt? Gibt es etwas, das nie gedacht worden ist? Gibt es etwas nicht, das gedacht wurde? Wo ist die Grenze zwischen Sprache und Welt? Erneut keine Antwort, keine Entscheidung. Und wieder ziehen sich die beiden mächtigen Krieger ermattet vom ewigen Kampf in mich zurück, auf dass ich schweige. |
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