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Lastenträger

So wuchte diesen Himmel ich

Auf morsche Schulterblätterreste,

Heimgekehrt vom In-Sich-Schweifen

In das Federbett der Zeit.

Ein letztes Bad nur noch

Im Branntweinfaß der Illusion

Laßt nehmen mich, den Knecht des Scheins,

Bevor zurück ins Fleisch

Die Stimme aller Stimmen ruft.

Will drehen mich in Schwindelkreisen

Ein letztes Mal auf jenen Brettern,

Die einer Welt die Welt bedeuten,

Arm in Arm mit Prima Donnen

Aus Gottes Fruchtbarkeitsballett.